：“谢谢。”

林织去了书房，没留在里面，而是抱着平板电脑走了出来。

途径阳台，看见那一片没有被整理的玻璃碎片，林织冷冷地望着，没有收拾的打算，光是看着他都感觉自己的耐心消减了些。

客厅开了盏小灯，林织靠在沙发上，打开了文档。

林织写过故事，但已经是学生时代的事情，当时为了什么活动写的古典文学，内容他早已经记不清。

原主不是个出色的作家，林织自身也不是，他看着空白的文档思索了好一会儿。

贫瘠的创作力和枯竭的灵感能把任何一个以文字为梦想的人绝望，原主在这种绝望里颓唐，以至于林织在思考时，这些念头还时不时会干扰他。

这些让人丝毫不感兴趣，无论是他的文字故事还是他的思想和灵魂。

根本就没人会喜欢，编辑委婉地劝他考虑一下市场的偏向，说明他早就写的老套过时，而这是他能力的极限。

他似乎永远做的不够好，无论是小提琴还是写作，好像都是高开低走的模样，就算他当初不打架他也坐不稳那个首席的位置，他知道所以他害怕，他不是不够努力，而是他就是一个这样平庸的人。

世界允许平庸的人犯错，可他不甘心。

林织捂着微疼的头，有些心烦意乱地呵斥脑海里的声音闭嘴。

他握着平板边缘的指骨泛白，胸膛微微起伏。

他从不会不甘心，他只是不能，然后变成了一种习惯。

在成长过程中，林织被灌输的思想就是他不能犯错，他们将他捧在手里告诉他他是一个多么优秀的人，他的身上承载了多少希望，他的错误会被无限放大，慎重一定要慎重，无论做什么事情都要思虑再三。

他将算计变成了习以为常，因为越长大接触的东西越多，犯错的成本也就越高。

指尖被划破的血口早就已经结痂了，此刻却好像隐隐作痛。

身边的情人对他还陌生，根本不是他能想用就用的时候。

有那么一瞬间林织想把手上的东西砸出去，看着它四分五裂充斥着裂痕的模样，但他没有这么做，他将平板放在了沙发上，弯腰拉开了茶几的抽屉，从里面找出了药。

医生开了三种药，林织手指微微发抖地往外倒出褐色的药丸，又从铝箔中弄出药片，在拆胶囊的时候手腕被握住了。

“医生说了，药不能过量。”

仇或看着他，面上并无太多情绪。