陈珊接过，低声说了句，“见笑了，严先生。”

“没什么见不见笑的，陈珊。”严塘淡淡地说。

陈珊对着自己有些红闷的脸上扇扇风，想把脸上眼泪滚过带来的炙热扇退点。

“我始终……没办法忘记我妈妈死的时候的样子，”陈珊说，她的眼睛通红，其中隐约还有触目惊心的血丝。

“她一个人，睡在那么窄的衣柜里……她割腕了，她的血流了这么地多……漫出了衣柜，流在了房间里的底部上……全是红色，全是红色。”

“我喊她，她也不理我。”

她说，“我跑去去她的书桌找手机打120，却在桌上看见她给我留的信——”

“她说，‘珊珊，妈妈累了，妈妈要走了。你要好好地活着，妈妈永远爱你。’”

陈珊说完这句话，她的眼泪不再是刚刚那样星星点点地落下。

她的泪瞬间从她的眼眶里堤决而出。

还好她今天没画眼线眼影，否则她留下的就是黑色的泪泪。

时隔这么多年，陈珊回忆起当时，红色的衣柜，红色的地砖，红色的母亲，还是如此历历在目，就仿佛是发生在上一秒。

巨大的悲痛，和其它种种理不清的情感杂糅，还是会朝她迎面扑来。

压得她不能呼吸。

严塘看着面前的陈珊，他没急着说话，也没急着安慰她。

他坐着自己的靠椅上，静静地等陈珊自己平复一下自己的心情。

这是陈珊的过去，严塘也帮不了她什么。

过去是一个泥潭，除非是自己，否则别人再多的帮助，也不过是妄论。

陈珊已经不是曾经那个，只会抱着自己妈妈哭泣的小女孩了。

她深吸几口气，收敛好自己的情绪，暂且把眼泪压了下去。

“珊珊，”严塘把抽纸递去，“我身为一个外人，没什么资格对别人说三道四的。”

他端起菊花茶，浅浅地抿了一口。

“一直以来，我也知道你心里对你母亲的死，是过意不去的。”他说，“你总是觉得你也有责任，如果你以前对自己的母亲不这么冷漠、不这么刻薄，那也许你的母亲就不会自杀。”

陈珊注视着严塘，不语。

“然而，这一切都只是假设。”严塘说，“作为你的朋友，也作为一个旁观人，我想告诉你的是，也许你母亲的死，对她而言也是一种解脱也说不定。”

“这句话我